Au coeur des terasses de Longji

Si j’étais un enfant du village Tao je pourrais vous dire que mes jardins sont des pièces d’art. Ce sont mes pères qui les ont sculptés de leurs mains alors que je pensais que la nature seule pouvait créer pareille merveille.
Les sommets se découpent en étroites terrasses sur lesquelles s’épanouissent les pousses de riz. Ces escaliers de verdure qui se perdent dans mon regard portent chaque saison différents costumes que je ne saurai décrire sans outrance.
En janvier, elles se gorgent d’une eau qui devient miroir sur lequel le ciel pleure toutes ses nuances. Les algues qui s’y oublient égayent l’ouvrage de couleurs étonnantes.
Mais l’hiver n’est pas notre meilleur allié, nos maisons de bois sont froides et notre feu timide, il m’oblige à porter des couches de laines qui peinent encore à me protéger de ses courants d’air.
J’imagine combien pour vous l’ascension s’avère rude et décourageante parce que je connais bien l’agilité de nos vieilles générations, qui gravissent du haut de toutes leurs années de labeur, ces chemins escarpés et bien souvent trop raides.
Leurs pas sont prestes quand les vôtres sont lourds, bien que leurs dos soient chargés et les vôtres bien nus.
Ici vous ne côtoierez que la rigueur d’une vie simple, où les pousses de bambous sont des armes utiles pour affiner la cuisson du riz, où les carrés de tofu fument sous leur linge si fraichement découpés, et où chaque parole s’économise comme dernière source de chaleur.
Notre dialecte vous étonnera peut être, il n’a pas le même éclat que le chinois des grands villes, mais nos simples ruelles irrégulières qui suivent les courbes de nos vallées n’ont guère besoin de leur faire concurrence.

Je crois bien que je vous envie.
Je suis un enfant du village Tao et je connais ces sentiers, ces rizières et ces coutumes. Tant et si bien que mes yeux oublient de les regarder, devenues pièces transparentes d’un quotidien qui usait déjà mes ancêtres.
Votre regard neuf, habillé d’émotion pour sa toute première visite, ne prendra pas le temps de se lasser des vues qui le combleront.
Chanceux celui qui s’immerge chez nous, pour qui la découverte, parce qu’elle est furtive et singulière , ne peut être que remarquable.